Le Dernier Passager

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Le Dernier Passager
Le train de nuit filait à travers la campagne sous une lune pâle. À l'intérieur du wagon presque vide, Clara s'était installée près d'une fenêtre, observant les ombres qui dansaient sur les champs endormis. Elle revenait d'un voyage d'affaires et n’aspirait qu'à une chose : rentrer chez elle.

Mais quelque chose n’allait pas.

Depuis qu'elle était montée à bord, elle avait la sensation étrange d’être observée. Pourtant, à part un vieil homme assoupi au fond du wagon et une femme plongée dans un livre quelques sièges plus loin, il n’y avait personne.

Puis, le train s’arrêta à une petite gare perdue au milieu de nulle part. Aucune lumière, aucun bruit. Pourtant, la porte du wagon s’ouvrit lentement… et un homme en costume sombre entra.

Il s’assit juste en face d’elle.

Clara tenta d’ignorer son regard perçant en fixant la vitre, mais son reflet la trahit : l’homme ne se reflétait pas dans la fenêtre.

Le cœur battant, elle osa tourner la tête vers lui. Il souriait.

— Bonsoir, murmura-t-il d'une voix trop calme.

Elle voulut répondre, mais aucun son ne sortit de sa bouche. Le train reprit sa route.

— Vous avez pris ce train à 22h45, n'est-ce pas ? demanda-t-il en inclinant la tête.

Elle acquiesça lentement.

— Alors, vous ne devriez pas être là.

Clara sentit le sol se dérober sous elle.

— Pourquoi ? souffla-t-elle.

L’homme plongea la main dans sa poche et posa un billet de train sur la table. Elle le prit d’une main tremblante et lut la date.

C'était un billet pour ce même trajet. Mais il datait d'il y a un an.

Et le nom inscrit dessus était le sien.