El Vaquero del Diablo: Almas en la Cantina

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El Vaquero del Diablo: La Cantina de las Almas Perdidas."Bienvenido A Sombras De Blad". Año 1789. En medio de un desierto olvidado por Dios, existía una cantina que no aparecía en los mapas. Nadie sabía quién la construyó… ni por qué seguía en pie a pesar del paso del tiempo. La llamaban La Última Parada. Decían que quien entraba después de la medianoche… nunca volvía siendo el mismo. Aquella noche, un ladrón llamado Esteban cruzó la puerta. Su rostro estaba cubierto de polvo, sus manos manchadas de sangre reciente. Había huido durante días tras robar un cofre antiguo, uno que encontró enterrado bajo una iglesia en ruinas. Un cofre que… susurraba. La cantina estaba casi vacía. Solo había un hombre sentado al fondo. Vestía de negro. Sombrero ancho. Botas que no hacían ruido al moverse. Y unos ojos… que no reflejaban la luz. Esteban sintió un escalofrío. —¿Buscas refugio… o redención? —preguntó el vaquero sin mirarlo. El ladrón tragó saliva. —Solo quiero un trago… y seguir mi camino. El cantinero, un anciano tembloroso, sirvió el whisky sin decir palabra. Sus manos temblaban tanto que parte del líquido cayó al suelo… pero no dejó marca. Como si la tierra lo hubiera absorbido con hambre. El cofre en la espalda de Esteban comenzó a vibrar. Un susurro salió de él. “No debiste traerme aquí…” Esteban se giró bruscamente. —¿Quién dijo eso? Nadie respondió. El vaquero levantó lentamente la mirada. —Ese tesoro no es oro… es deuda. El silencio se volvió pesado. El aire… más frío. Esteban apretó el arma en su cintura. —Lo encontré. Es mío. El vaquero sonrió. Pero no era una sonrisa humana. —Nada de lo que viene del infierno… pertenece a los vivos. De pronto, la puerta de la cantina se cerró sola con un golpe seco. Las velas se apagaron. Y en la oscuridad… se escucharon pasos. Muchos pasos. Sombras comenzaron a arrastrarse por las paredes. Figuras deformes, retorcidas… como almas atrapadas intentando escapar. El cofre se abrió de golpe. Dentro no había oro. Había manos. Manos negras, quemadas, que salieron arrastrándose y sujetaron los brazos de Esteban. Él gritó, disparó, luchó… pero cada bala atravesaba la oscuridad sin efecto. —¡SÁQUENME DE AQUÍ! El vaquero se levantó lentamente. Ahora su rostro era visible. No tenía piel. Solo hueso… y fuego en los ojos. —Hace siglos… yo también fui como tú —dijo con voz que parecía venir de otro mundo—. Robé lo que no debía. Y ahora… cobro las deudas. Las sombras rodearon a Esteban. El suelo se abrió bajo sus pies, revelando un abismo rojo y ardiente. Las manos lo arrastraron. Su grito se perdió en lo profundo… hasta desaparecer. Silencio. La cantina volvió a la normalidad. Las velas se encendieron. El anciano cantinero seguía inmóvil, como si nada hubiera pasado. El vaquero volvió a sentarse. Y el cofre… volvió a aparecer, intacto, sobre una mesa. Esperando. Afuera, el viento soplaba. Y en la distancia… otro viajero se acercaba. Porque la cantina nunca se queda vacía. Y el Vaquero del Diablo… siempre está esperando.La puerta de la cantina volvió a crujir lentamente. El viento arrastró polvo y susurros del desierto. El nuevo viajero dudó antes de entrar. Su sombra parecía moverse diferente a su cuerpo. Traía consigo una linterna apagada. Y en su pecho… un presentimiento oscuro. Algo le decía que ya era demasiado tarde. Pero aun así, empujó la puerta. El vaquero no levantó la mirada. Sabía que alguien había llegado. Siempre lo sabía. El cantinero dejó otro vaso sobre la barra. Sus manos temblaban aún más que antes. El ambiente olía a tierra húmeda… y muerte. El viajero sintió un peso en el alma. Como si algo lo estuviera observando desde dentro. —Llegas tarde —dijo el vaquero. Su voz resonó como eco en una tumba. El viajero tragó saliva sin responder. Sus ojos recorrieron la cantina vacía. Pero juraría haber visto más gente… antes. Sombras sentadas, inmóviles. Observando sin ojos. Esperando sin respirar. —Busco a alguien —murmuró el hombre. El vaquero sonrió levemente. —Aquí todos buscan algo. Pero pocos encuentran lo que quieren. El viajero dejó una bolsa en la mesa. Monedas antiguas cayeron con un sonido hueco. El cantinero retrocedió al verlas. Como si quemaran con solo mirarlas. —Quiero ese cofre —dijo el viajero. El silencio cayó como una sentencia. El vaquero levantó lentamente la cabeza. Sus ojos ardían con intensidad. —Entonces… quieres condenarte. Las paredes comenzaron a respirar. Sí… respirar. Como si estuvieran vivas. El viajero sacó un cuchillo oxidado. —No me importa lo que sea. He venido demasiado lejos. El vaquero se levantó sin prisa. Sus botas no hicieron sonido alguno. —Todos dicen lo mismo… al principio. El aire se volvió pesado. Difícil de inhalar. La cantina cambió. Las mesas comenzaron a pudrirse. El suelo se agrietó como carne seca. Las sombras se alargaron. Y de ellas… salieron rostros. Rostros de dolor eterno. Sus bocas abiertas en gritos mudos. Intentando advertir… o suplicar. El cofre tembló otra vez. Se movió solo sobre la mesa. El viajero retrocedió un paso. Pero su codicia era más fuerte. Extendió la mano temblorosa. El vaquero lo observaba en silencio. Esperando el inevitable error. Porque siempre ocurría. Cuando el viajero tocó el cofre… Sus ojos se abrieron de golpe. Vio algo que nadie más veía. Un desierto lleno de cadáveres. Cuerpos enterrados a medias. Gente que aún respiraba bajo la tierra. Arañando hacia la superficie. Sin lograr escapar jamás. —No… —susurró. Pero ya era tarde. El cofre se abrió lentamente. Esta vez… no eran manos. Eran rostros. Decenas de rostros deformes. Que gritaban su nombre. Aunque nadie se los había dicho. El viajero cayó de rodillas. Su mente se rompía. Las voces entraban en su cabeza. Promesas… gritos… recuerdos ajenos. —Ayúdanos… —decían. —Libéranos… —suplicaban. Pero sus ojos pedían otra cosa. Querían arrastrarlo con ellos. El vaquero caminó hacia él. Cada paso apagaba la luz. —El tesoro no es riqueza… Es prisión. Y ahora… eres parte de él. El viajero intentó levantarse. Pero sus piernas ya no respondían. Algo lo sujetaba desde abajo. El suelo se volvió blando. Como carne viva. Manos emergieron otra vez. Pero eran más… muchas más. Arrastraron al hombre lentamente. Él gritaba, lloraba, suplicaba. Pero nadie lo ayudaría. Nunca nadie lo hacía. El cantinero cerró los ojos. Ya había visto esto demasiadas veces. Demasiadas almas perdidas. Demasiadas deudas cobradas. El vaquero observó sin emoción. Como un juez eterno. Como un castigo inevitable. Como el propio infierno. El viajero desapareció. Su grito se apagó en lo profundo. El suelo volvió a cerrarse. Todo quedó en silencio otra vez. El cofre se cerró con un golpe seco. Y volvió a estar intacto. Esperando al siguiente. Siempre esperando. Pero esta vez… algo cambió. El viento afuera dejó de soplar. La noche se volvió más oscura. Y desde el horizonte… Se escuchó un galopar. Lento. Pesado. Como si algo enorme se acercara. El vaquero levantó la mirada. Por primera vez… parecía inquieto. El cantinero tembló aún más. —No puede ser… —susurró. La puerta comenzó a vibrar. Las paredes crujieron. Las sombras retrocedieron. Como si temieran algo peor. El galopar se detuvo justo afuera. Silencio absoluto. Ni el viento se atrevía a moverse. La puerta se abrió sola. Pero esta vez… no era un humano. Era una figura… envuelta en oscuridad. Más oscura que la noche misma. Más antigua que el miedo. El vaquero apretó los puños. Sus ojos ardieron con furia. —No deberías estar aquí. La figura no respondió. Solo avanzó un paso. Y la cantina… tembló. Como si fuera a derrumbarse. Como si el infierno estuviera entrando. El cofre comenzó a gritar. Sí… gritar. Un sonido imposible. Desgarrador. Las almas dentro se agitaban. Como si reconocieran a alguien. Como si temieran a su dueño. El verdadero dueño. La figura se detuvo frente al cofre. Extendió una mano… Y todo se congeló. El tiempo… el aire… el terror. El vaquero no se movió. Por primera vez… dudó. Porque sabía la verdad. El dueño del tesoro… había vuelto.